stagio'

Citation :: Invernu…
In cuntinente, face un fretu chi si seca. A neve cuperchja i tetti e corre quante ghjargalli brutti per questi carrughji. Un vintacciu catapughja i pidone e cum’elli, so bramosu di tornà in casa per compiene incu a fumaccia, a zilefra e tuttu u restu, tuttu cio chi face l’invernu. Un affissu nantu un muru, alletta i mo ochji.
Un batellu, ghjallu e biancu intra indè u portu di Calvi chi cunoscu cusi bè. A citadella primu fichettu di a strada di u ritornu e daretu e muntagne assulanate.
A st’ora, fara ancu u fretu in paese. U fiume, disottu a a strada è altu di sicuru e a macchja umida. E leccie anu i so fusti neri e parenu tuttu cadaveri frigisnantu quande lu passa a vittura. Una vultata, e un’altra e è u paese indè a notte chjara, chi nisunu busciu umanu un cunturba. L’acqualime piu in ghjo. Un rumore chi tranquilliseghja chi è quellu di a casa. A porta stringhjuleghja, ci vole a appughjà per aprela e indè a camera bughja un risona micca quellu « tic tac » familiare di u rilogiu chi un ne piu statu azziunatu da poi l’ultima statina. A sapete quelli
rilogii chi sonanu l’Ave Maria e chi ci vole a piantà nanzu di chjinassi si omu un vole micca esse discitatu a mezzanotte per una tamanta ciccunata di dodeci campane. Si lagna u sulaghju e ci sussurà una canzunella di sulitudine. U fucone aspetta qui dino e s’appatta incu a cumpania di u ventu chi balla indè a gola. A scala è a manu diritta per cullà in camera induve i letti so cuperti di un « plastique » tamantu e senza lenzoli. I topi chi quandu torna a stagione calda, s’impatruniscenu u granaghju anu anch’elli abandunatu u locu. Un ci è piu chi assenza, di a ghjente di u rumure e di u lume. Forse u ricordu da e veghje, da i fasgioli nantu a brusta indè u tistoghju e e fole da i vecchji. Averanu una memoria e case ? Quale chi a sa ma omu prova di credela per sminticà chi omu e lascia .
Apru e persianne a mezzu bughjime e agguardu e muntagne cusi luntane a diritta. Parenu piu grisgie chi bianche e a luna un le face piu allegre. Pini, mucchjii, albitri furmanu una massa bughjosa e senza vita. Mancu una volpa, mancu una malacella. Tuttu sta fermu. U paese e a natura sunnuleghjanu o so guasi morti. Eppuru è bellu, dulcissimu. Mancu u fretu un riesce a guastà questu sentimentu biatu di esse tornatu in casa soia. Bastaria d’un pezzu di carta di ghjurnale, di duie o tre fulminante e d’un soffiu di vita per chi una fiamma chjara pinghji torna i muri di un culore chi balla, di un ghjallu estivu chi rimbatte i battuduli in qualchi scornu, micca troppu luntanu ch’elli possinu agguardà ma abbastanza quantunque chi un si senti piu u so ansciu cutratu. U fume sorteria di u caminu per di, elli so qui, campu torna. L’altre case sarianu invidiose e paragunerianu a so sulitudine a u caldu di a meia. A meia grugnuleria di benistà quandu u focu sciuppittaria indè u fucone e i so muri quante vecchji ossi ch’omu stinza scricchittarianu d’allegria. Un soffiu, un pocu di vita, una calusgina…
So troppu luntanu per quessa. Un ultima pinsata per u mo paese prima di marchjà torna, a mezzu aghjumpatu, per fughje l’acquifraghju. E crosciu l’affissu dino. Quale a sa, l’annu chi vene, forse…